Se bifurca el camino,
La eterna reyerta
De saber que no hay destino
Y hay que elegir una
puerta.
Que en las hojas no escritas
Un mundo muerto queda.
De grises tintas secas,
De ilusiones en veda.
Recámaras oscuras
Que tenían la potencia
Pero quedaron puras,
Libres de la demencia.
El dolor de la elección,
El disfrute de lo único.
Solo nos queda la acción,
Del decidir impúdico.
No hay comentarios:
Publicar un comentario